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PENÉLOPE


Mezclas los vocablos como enlazas las hebras de lana, y surge el dibujo, la trama, la locura crónica, la manta abrigada, la derrota última que extravía el alma.
Buscas en los saldos restos de esperanza, y los venden en tiendas de la milla de oro. Y empiezas, y acabas, deshaces, hilvanas, y te plantas delante de aquella patrulla de fusilamiento que no disparaba.
Y aguardas desnuda de luz y de cielo, tendiendo las manos en busca de ausencias y no llega nada. Y como Penélope, urdes un tapiz que puede servir para ocultar lágrimas,

mientras cubres tu corto trayecto por la Vía Láctea.