NO ME GUSTAN

No me gustan las cosas que se arrastran,

me inquietan las serpientes ondulantes.

Me repugna la procesionaria,

ese vulgar remedo de beatas hipócritas.

Me disgusta el gusano que se oculta

y busca el alimento bajo tierra

para morir, quizá, pisoteado

por botas embarradas al descuido.

No me gustan las almas

que se olvidan las alas,

enredadas en tramas de temores,

sin intentar acometer el vuelo

y explorar sin alarma el horizonte

donde nace la aurora.

Adoro el ancho mar, la cumbre inexpugnable,

transitar donde nace la utopía,

brindar con las estrellas en la noche

o lanzar al buen sol un ditirambo.

Dejar volar la mente sin lindes ni fronteras

y encontrar el Edén

como un audaz Pegaso.

LA ELECCIÓN, 2ª PARTE

          Empezaba a estar cansada de aquella investigación. Había indagado en la vida de múltiples parejas, intentando encontrar unos futuros padres. Pero a veces una pequeña mentira de la posible madre o un gesto de desprecio del padre bastaba para que fueran descartados. Actitudes hipócritas o reacciones violentas promovían inmediatamente su rechazo. Buscaba a dos personas coherentes, responsables en todo momento, y se daba cuenta de que quizá eso no existiera. Le traía sin cuidado la posición social, la raza o la belleza de ambos, pero no estaba dispuesta a transigir con la más mínima falta de integridad. Para acometer la labor de educar a un hijo le parecía indispensable la honestidad. La vida de cualquier individuo dependía de las enseñanzas recibidas en su infancia.

       El tiempo no tenía secretos para ella. Desde una posición privilegiada podía contemplar acontecimientos que aún no se habían producido. Y viajando a lo largo y lo ancho de un mundo del futuro descubrió de pronto a aquel ser. Le parecía que lo conocía de siempre. ¿Había coincidido en otras ocasiones con él? Exactamente no lo recordaba pero, al contemplarle, un enervante sentimiento de amor recorrió su alma y sus dudas se desvanecieron como por ensalmo. Proximidad, se dijo. Era lo único que necesitaba para volver a estar junto a él.

      Y se hundió en aquel vientre que la esperaba acogedor, de forma incondicional. Y mientras se configuraban sus células, comprendió que el amor podía corregir cualquier carencia, cualquier error, cualquier adiestramiento equivocado. 
           Y, solo para encontrarle, volvió a la vida. 

2ª Parte de "La elección", (6 de febrero de 2013)  

LA ESCENA

´

Nuestros labios se quedaron mudos

antes de ser sellados por los besos

en la escena del tiempo.

Nuestros cuerpos se reconocieron

en un mismo latido de mil vidas antiguas.

Y flotamos ingrávidos, ceñidos, indistintos,

en un clímax idéntico,

por nebulosas algo disgregadas

en el multiuniverso.

Y deseamos que se detuviera

el reloj de la vida,

que el telón no cayese ni los aplausos

 nos desintegrasen como un misil perverso.

Y soñamos despiertos, sin palabras,

mimando la existencia

frente a un público atónito.

Auditorio inconsciente,

que seguía la trama sin saber

que estaba presenciando

el guión de su vida.

DESPUÉS DE SU ESCAPADA

Después de su escapada

es capaz de aceptar todas las muertes.

Sin entender el juego de la vida

observa su girar atentamente.

Nacer para morir,

morir para nacer en un suspiro.

Se despereza el brote de la primavera,

se deshielan los fríos,

los trinos de mil pájaros estallan,

el torrente deslumbra al sol nacido.

Todo palpita y corre hacia su ocaso

alegremente, sin ningún cuidado,

un juego divertido de escondite,

la eterna pirueta de los hados.

¿No piensa la amapola?

¿No siente nada el ave?

¿No lamenta la flor durar tan poco

ni llora el árbol sus desnudas ramas?

Puede el polluelo estrenar plumas nuevas

y ser distinto el llanto del nacido,

presumir la paloma del primer aleteo,

o el pequeño león ensayar su rugido,

puede el frutal exhibir su trofeo

del dulce adorno para él desconocido.

Mas todos se equivocan.

Han olvidado su paso por la vida

con diferentes ropas y sonidos.

Es el mismo polluelo el que se esfuerza

con nuevo brío a perforar el huevo,

el mismo niño el que absorbe asombrado

el eterno fluido de unos senos,

el mismo hielo se transforma en agua

y el mismo sol renace cada día.

Todo muere y despierta,

y aun dormida, la vida

en lo más hondo de la tumba alienta.

¿Cuántas veces sus pasos

hollaron los caminos?

¿Cuántas veces su coche

 patinó en un descuido?

¿Cuántas veces sus lágrimas

se mezclaron con risas,

o contempló aquel rostro

largos meses soñado?

Ella está aquí y ha cerrado los ojos para siempre,

se va ya y no ha nacido.

Después de su escapada

es capaz de aceptar todas las muertes.

Tu única obligación
en cualquier período vital
consiste en ser fiel a ti mismo.
Ser fiel a otro ser o a otra cosa
no sólo es imposible,
sino que también es el 
estigma del falso
             mesías.

Richard Bach

CUATRO PUNTOS 

                    
                        Detrás de mí, el abismo
                        de la nostalgia.

                        Delante, el vértigo

                        del deseo y la incógnita.

                        Bajo mis pies,

                        la urdimbre de mis actos.

                        Y sobre mí, la luz que guía

                        mi destino ya escrito.

                        Son cuatro puntos

                        que hacen mi espacio-tiempo

                        perdurable.

EL VIAJE

Me muevo por el mar de la existencia
como una pobre barca a la deriva.
Tuve que capear mil tempestades
hasta quedar golpeada, maltrecha
y varada en la orilla.
También bogué acunada por la brisa
hasta islas de corales
y, burlada por el sol en el agua,
me sumergí, para buscar tesoros,
en las profundidades.
Intenté bucear en el secreto
de fondos abisales
y no encontré caudales ni cofres escondidos,
solo ilusiones rotas
e ideas herrumbrosas
dentro de galeones naufragados.

Mis redes fueron remendadas mil veces,
y yacen enrolladas
en el fondo del casco.
El mistral del invierno me propulsa
a un horizonte ambiguo,
que adivino en la niebla.
Mi barquilla hace agua,
quizá vuelva a anegarse mas no importa.
Al dejar de escuchar los cantos de sirenas,
supe que lo esencial no es la llegada
                                y comprendí, 
como un nuevo Odiseo,
que el único secreto se oculta en el viaje.